Que somos, sino
un alma particular de un todo
con una conciencia prestada
que, cautiva de la cultura,
las costumbres y el entorno
la forjan a imagen y semejanza.
Y no somos.
Y somos lo que son todos.
Quien puede buscar algo
distinto a lo que es?
Quien puede encontrar algo
distinto a lo que busca?
Me pregunto si en nuestra eterna
búsqueda de la felicidad
- derrotero de nuestros días –
siempre que creemos encontrarla
-y nos pensamos felices-
se desvanece y evapora
por las fisuras de las horas,
ignorándonos
como si nunca nos haya visto,
como si realmente
tuviera poco que ver
con nosotros mismos.
Que somos, sino
una conciencia cautiva
que perdió su libertad hace tiempo
y día a día intenta encontrarla
en cada recodo de su celda.
un alma particular de un todo
con una conciencia prestada
que, cautiva de la cultura,
las costumbres y el entorno
la forjan a imagen y semejanza.
Y no somos.
Y somos lo que son todos.
Quien puede buscar algo
distinto a lo que es?
Quien puede encontrar algo
distinto a lo que busca?
Me pregunto si en nuestra eterna
búsqueda de la felicidad
- derrotero de nuestros días –
siempre que creemos encontrarla
-y nos pensamos felices-
se desvanece y evapora
por las fisuras de las horas,
ignorándonos
como si nunca nos haya visto,
como si realmente
tuviera poco que ver
con nosotros mismos.
Que somos, sino
una conciencia cautiva
que perdió su libertad hace tiempo
y día a día intenta encontrarla
en cada recodo de su celda.
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